Era uma madrugada iluminada pela luz dela
Mais parecia uma manhã, mas de certo era primavera
Eu, um sátiro repulsivo, diminuto e solitário
Ela uma ninfa, alta, com olhar desatento, iluminada
Me escondia, me negava a sua luz tão rica,
Aquele neon que vinha de seus cabelos...
As mechas esverdeadas como o cenário à beira do lago,
Não eram longas, mal tocavam os ombros,
Mas tocavam minha face e meus lábios
Aquilo tudo era criado por ela,
E eu podia sentí-la, mesmo em meu esconderijo duvidoso e furtivo!
Ela tinha o mel e orvalho nos dedos e pintava, com
todos eles,
Cada um, um tom diferente, as Cores quentes do ocre ao
vermelho rubro do meu sangue...
Ela sorria e entre os dentes um pincel que não
precisaria usar,
A cor e a beleza saiam de dentro de si com precisão pelas
pontas de seus dedos.
E os tons dançavam ao redor de seu corpo, saíam como
um colorido suor de sua pele
E a banhavam cintilantes, alegres, eles a pertenciam,
eu a pertencia
Mas não era minha, não deveria ser, deveria ser
exatamente como era
Não pertencia à ninguém, não era posse, era passo,
dançante, sorridente
A mim, feioso e solitário, meio bode, meio humano,
restava a admiração
Daqui de longe, e eu agradecia, pois ela sabia que eu
a espiava
E permitia à imagem, permiti a mim indigno e feliz
espectador,
Ver sua criação, o mel e orvalho nos dedos e pintava,
com todos eles!
As Cores quentes do ocre ao vermelho rubro do meu
sangue...
Ela sorria e entre os dentes um pincel que não
precisaria usar,
A cor e a beleza saiam de dentro de si com precisão pelas
pontas de seus dedos!
Eu não estaria em seu mural, mas o assistiria.
Ela era sua própria criação
Eu, um sátiro repulsivo, diminuto e solitário.
