Balada Primaveril

Era uma madrugada iluminada pela luz dela

Mais parecia uma manhã, mas de certo era primavera

Eu, um sátiro repulsivo, diminuto e solitário

Ela uma ninfa, alta, com olhar desatento, iluminada

Me escondia, me negava a sua luz tão rica,

Aquele neon que vinha de seus cabelos...

As mechas esverdeadas como o cenário à beira do lago,

Não eram longas, mal tocavam os ombros,

Mas tocavam minha face e meus lábios

Aquilo tudo era criado por ela,

E eu podia sentí-la, mesmo em meu esconderijo duvidoso e furtivo!

Ela tinha o mel e orvalho nos dedos e pintava, com todos eles,

Cada um, um tom diferente, as Cores quentes do ocre ao vermelho rubro do meu sangue...

Ela sorria e entre os dentes um pincel que não precisaria usar,

A cor e a beleza saiam de dentro de si com precisão pelas pontas de seus dedos.

E os tons dançavam ao redor de seu corpo, saíam como um colorido suor de sua pele

E a banhavam cintilantes, alegres, eles a pertenciam, eu a pertencia

Mas não era minha, não deveria ser, deveria ser exatamente como era

Não pertencia à ninguém, não era posse, era passo, dançante, sorridente

A mim, feioso e solitário, meio bode, meio humano, restava a admiração

Daqui de longe, e eu agradecia, pois ela sabia que eu a espiava

E permitia à imagem, permiti a mim indigno e feliz espectador,

Ver sua criação, o mel e orvalho nos dedos e pintava, com todos eles!

As Cores quentes do ocre ao vermelho rubro do meu sangue...

Ela sorria e entre os dentes um pincel que não precisaria usar,

A cor e a beleza saiam de dentro de si com precisão pelas pontas de seus dedos!

Eu não estaria em seu mural, mas o assistiria.

Ela era sua própria criação

Eu, um sátiro repulsivo, diminuto e solitário.